Вечером вернулась мама с дачи. Я пошла делиться новостями. Рассказываю, как я везде бегала искала книжку, и нигде ее не было, а оказалась она в самом близком к дому магазине, я ее хотела купить, а денег мне не хватило... И тут мама спрашивает, что за книжка. Я запнулась и промолчала. Мама тихо вздохнула и пробурчала: "Непонятно на что тратишь деньги опять".
Почему я не ответила? Потому, что мама и знать не знает автора, потому что она такое никогда читать не станет и не оценит, не поймет зачем мне эта книжка, и почему она столько стоит, потому что "опять твои японцы" и еще куча "потому что".

На прошлых выходных я была на даче. С отцом завязался разговор о книгах. Он рассказывал, какие книги ему нравятся и какие бы он не стал никогда читать. Вышло так, что папа любит книги, основанные на реальных событиях, либо "пережитые" самим автором. А мне такие книги читать сложно. Они читаются очень тяжело, а заставлять себя я не умею и не люблю. Конечно, это бывает не со всеми такими книгами, но довольно часто. В основном, у меня совершенно другие интересы. Я читаю полную чушь по его меркам. Да того же Толкиена, на его взгляд, читать невозможно. Расстраивать папу своими пристрастиями я не стала, молча слушала. А зачем спорить, если и так понятно, что человека переубедить не выйдет, как ни пытайся? Даже если он говорит, что очень хочет понять тебя. Но при этом железно стоит на своем. Разговор плавно перетек в вопрос о смысле жизни. Папа пытался выяснить это у меня. И снова я не смогла сказать ничего внятного. Потому, что он мне рассказал о смысле своей жизни. И я решила промолчать.

Вот так и выходит, что дома я почти всегда молчу. Только когда мы с родными долго не виделись, за первые полчаса встречи могу о чем-то без умолку говорить. А потом снова молчать. Потому что говорить, по-честному, и не о чем. Так уж вышло, что мы друг друга не понимаем. Хоть и пытаемся. А может только делаем вид?..